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" Elle ne dira rien. Elle ne dit jamais rien. A croire que cette fille est née une serrure au creux de la poitrine, une jolie serrure certes, de celle avec des ornements, des dorures, des détails et autres fioritures du genre... mais cela reste une serrure, inexorablement muette et rigide, aussi jolie soit elle. Ne lui demandait pas où est la clés, vous n'obtiendrez pour toute réponse que son silence et le fond de ses grands yeux verts émeraude. Elle l'a peut être tout simplement perdu, au cours de ses balades en foret, la nuit, sous les étoiles. Elle est peut être tombée au fond du lac, celui ou elle se rend en secret pour épier les sirènes. On lui a peut être volé : les voleurs de clés du c½ur ne font que se succéder ces derniers temps, qu'ils aient des ailes ou non. Qu'importe, le creux de son corps restera fermé, la clés n'existe probablement plus. Cette fille la est née avec un secret, trop lourd pour son corps de moineau tombé trop tôt du nid. Il l'écrase un peu plus chaque jour, la réduisant en compagne de la lourdeur, elle qui rêve de rejoindre les hirondelles. Cette fille la est une douleur silencieuse, cette fille la est un cris étouffé, cette fille la est une maladie incurable. Mais de tout cela vous ne saurez rien, puisque la clés a été perdu. De cela vous ne serez rien, car elle ne dira rien. Elle ne dit jamais rien. "
" Elle ne dira rien. Elle ne dit jamais rien. A croire que cette fille est née une serrure au creux de la poitrine, une jolie serrure certes, de celle avec des ornements, des dorures, des détails et autres fioritures du genre... mais cela reste une serrure, inexorablement muette et rigide, aussi jolie soit elle. Ne lui demandait pas où est la clés, vous n'obtiendrez pour toute réponse que son silence et le fond de ses grands yeux verts émeraude. Elle l'a peut être tout simplement perdu, au cours de ses balades en foret, la nuit, sous les étoiles. Elle est peut être tombée au fond du lac, celui ou elle se rend en secret pour épier les sirènes. On lui a peut être volé : les voleurs de clés du c½ur ne font que se succéder ces derniers temps, qu'ils aient des ailes ou non. Qu'importe, le creux de son corps restera fermé, la clés n'existe probablement plus. Cette fille la est née avec un secret, trop lourd pour son corps de moineau tombé trop tôt du nid. Il l'écrase un peu plus chaque jour, la réduisant en compagne de la lourdeur, elle qui rêve de rejoindre les hirondelles. Cette fille la est une douleur silencieuse, cette fille la est un cris étouffé, cette fille la est une maladie incurable. Mais de tout cela vous ne saurez rien, puisque la clés a été perdu. De cela vous ne serez rien, car elle ne dira rien. Elle ne dit jamais rien. "
